Лето мое! Да ты остервенело, что ли? Не расходись - остынь! Видишь, комками боли ягодки да цветы слиплись - и бурой глиной позалепило рты песням моим недлинным. Утром на стол - зола - завтрак, обед и ужин... Пира я не ждала... "Не было б только хуже", - думала, в зеркалах прячась от паранойи - сбрендившая пчела, изгнанная из роя. Лето мое! Со мной можно играть помягче.. Помнишь, как я весной подобрала твой мячик - огненно- расписной -- спрятала от подружек? (Нужен мне был твой зной в детских моих подушках?!) Может, ты не со зла мне прожигаешь кожу? Все, что под ней - до тла... в пепел... сгорает... Может, миром - напополам разделим мои напасти? Мне бы чуть-чуть тепла... лето мое... и счастья.