дом кирпичный. По отношению к нему нехорошо будет писать – голубое небо, напишу – обычное, так незаметнее ускользать краскам. С заводика, уставшие от запоя, хотелось сказать – идут, но ритм уже с перебоем не позволяет врать, поэтому люди – бредут. В отечное небо вмерзая кукожатся их силуэты, дома, тополей ноги больные и руки с зар.платой блестящих витрин мимо плывет облаков вата, срывают ее деревья, съедают. В изломы сталинских трещин удобно гасить окурки, плевком отстрелять жвачку и страхи, и выпив еще пива зачем-то сломать ветку... Зачем? Да кто ее знает... Торчит из под снега, цепляет.