Каждому стучишься ты в окошко, Но не каждый отворяет дверь. Кто-то дышит тихо, осторожно, Словно смерть почуял дикий зверь… Кто-то хрипло, пьяно кроет матом… Кто с мольбой взирает на Христа – Страшно быть униженным, распятым В двадцать, тридцать, в восемьдесят два… А Любовь уходит по тропинке По траве, по снегу – босиком. Уронив по душам по слезинке За закрытым наглухо окном… Но она найдет того, кто встретит У калитки, радостно крича: -Где ты загуляла, дорогая? Я полвека жду одну тебя! Проходи. Ну, где моя зазноба? Где она, с глазами в пол лица? - Я и есть, - ты скажешь у порога. - А зовут, Наташкою меня… На руках к столу тебя потащит… На руках к постели от стола… - Ты не бойся. Нас никто не слышит… Многих ты любила до меня? -Если правда, я уже не помню… Да и ты – уже почти старик. А потом, я , милый, понимаю, Что ты к ласкам чувственным привык… Почему ты ночью, у калитки? Почему распахнута изба? Может быть ты ждал жену соседа И боялся шума у крыльца?... -Ты права. До прошлого нет дела. А к утру вдруг вспыхнула изба… По полю, по краешку рассвета Двое уходили из села… *** :blush: