Любит, а может, нет, ну и что с того? Разве меняет дело такой расклад? Видишь - танцует снег надо всей Москвой? И наплевать, что кто-то ему не рад. Может, не видит тот, кто кротово-слеп, как преломляет снег этот лунный свет, может, иному счастье - лишь только хлеб, может, не знал он радости тыщу лет... Чтобы закрыться, вовсе не нужно стен. Чтобы слететь, не нужно порой моста. Мы доплывём с тобой до «не-надо,-Лен» и догребём к банальному «я-устал». Может, всё так и кончится: отгорев, в бледный безликий воск изойдёт свеча, с дамой червовой ляжет шестёрка треф, в сердце вольётся боль, алычой горча. Снег, а потом капель, а потом жасмин, - просто пиши стихи, а глаза прикрой. Есть на любовный сплин журавлиный клин, что пролетит по осени над тобой. Ну, а возможно, будет совсем не так: к нашим телам, бликуя, прильнёт волна, словно врасплох застав, и луны пятак будет в зелёных лапах ласкать сосна…