Не говори, молчи: твои не оплатить слова. Пусть полчища всеядной саранчи пройдут, и хлынет пустота. Боль не пришла, её никто не присылал по почте: здесь невозможны адреса, и у деревьев отнимают почки. Здесь пылен вздох у каждого листа, и страшен лязг упавших откровений. В окно врывается в грязи вся красота и просит показать ей вену… Отточенная сталь, соскучилась по плоти? Освободи бунтующую кровь! Вот Вена, Вы в ней не живёте? И жить не будете, Вы в книгу катастроф записаны под пунктом пятым, таким бессмысленным и непонятным, как пожеланье «Будь здоров». Из тишины выбрасывайся - крик, и в немоте стреляйся - страстный голос. Коса выращивает для себя же поросль и переписывает жизнь на чистовик, подлец, наглец, мерзавец и отребье. Грехи, как ордена, под кожей на груди. Один лишь спорт в уме отравой – гребля. Таких, увы, в округе - пруд пруди.