Отчего-то зимой понимаешь, насколько мы смертны. Равнодушный диагноз - зима... Он пять месяцев длится. Жизнь длинна - кто-то скажет, но это неверно,- не длиннее зимы, не короче иголки от шприца, не чернее исколотых вен, не кислей, чем таблетки, не белее измятой постели, похожей на клетку. Равнодушно смотрю в потолок - где болезненно-четко золотые глаза моей маленькой смерти-волчонка, как мои, от бессонных ночей и надежд потемнели... Снова слово "люблю" мне любимый сказать не сумеет, не успеет соврать, одолжить мне крупицу надежды… Нить судьбы равнодушная мойра умело обрежет - и в каком-то метро немосковском, в гудящем тоннеле я поеду на свет, так похожий на солнце в апреле, как молитву, как мантру, стихи не о Нем повторяя… А потом - остановка. Два выхода - к аду и к раю...