Красив человек, бегущий от смерти, по дороге ведущей к смерти - Лента финишная, наилегчайшая, велика на труд - Все ближе мгновение, лишенное тверди, И жарче трепет десятилетий, Голос во мгле: это за мной идут. Что явило меня, и куда простираются тени От камней землеродных и чем проверяется век? Растущее знанием, быть может, я лучшее из растений, Живущее верой, быть может, я лучшее из животных, А все еще не человек. Что меня вырвет из круга, как не круг больше круга. Смерть - все та же история плена, за нее не дашь и пятак, Не добавка, не выворотка, не беда, не подруга А только имени перемена, Но и это не так.