Поле огромное. На поле пасутся лошади. Колосья колышутся в такт звону колоколов. Их песню доносит до нас ветер. А на небе бесконечном в медленной глубокомысленности плывут облака. Пахнет травой, дождем и восточным ветром - хотя никто никогда не сможет описать, как он пахнет. И где-то над всем этим миром парит тихая радость. Настоящая – потому что настоящая радость не может быть громкой. А рождается она на таких вот полях русских. Где Русь встречается с нами, нотами колокольными напоминая нам о себе. Или иногда она приходит во сне, в тумане костра и шуме листьев осеннего сада. А может быть, улыбнется, голубые глаза раскроет и засмеется колоколами, по-весеннему засмеется и васильково-хитро посмотрит. А облака плывут и плывут, огромные медленные… Ты видел небо над полем и смотрел в глаза облакам?..