Самосознанье мое взяв начало из батюшковских ключей, посеребренных луною, на родненьком, русском течет, как придется – то в рифму, то без… соразмерность ломая, петляет по жизни…. И так вот, всю жизнь…. Выбирал поспокойней, потише места – старался левее…. Правее…. Чтоб, боженька ж мой, не увязнуть в их диа - и сопро - их матов…. А после утЁк на чужбину…. А тут - от гнилости местной срываяся в рык, в библейских теряюсь песках, испаряюсь…. …И мыслию освобожденной лечу к океану зеленому Родины, падаю дождичком теплым грибным на исхоженный вдоль-поперек лесочек вкруг Муромки-речки, которая так же петляет по жизни, как я… …Бессонною ночью цежу слово в слово и… в мшистых камнях застываю и… жду терпеливо…. А ВДРУГ!!! Появишься ты в заповедных, покинутых нами местах. …Пойдешь, например, собирать землянику…. Заблудишься…. И набредешь на затончик, который я выложил нашей весной для тебя…. Ты вспомнишь, ты вздрогнешь, к нему наклонишься губами…. И тут же! Я рядом с тобой окажусь…. …И вновь, как когда-то …сорока нас выдаст – от стрёкота, хлопанья крыльями, сглаза её не будет пощады…. Я бью колотушкой по пню – упорхнула губ итель ни ца…. И ты…. Упорхнула…. А я об нар уживаю себя под пальмой облезлой…. И не понимаю, И НЕ ПОНИМАЮ!!! Бессонная ночь, суховей…. И потом – всё это разрушено – это всего лишь СЛОВА НА БУМАГЕ!!! Слова… на… бумаге. На родненьком, русском нахлынули снова…. И… жив.