"Не жаль реального - жаль иллюзорного" 7 раса "Скоро будет весело, Скоро будет ласково, Скоро глаза Твои будут сверкать незнакомыми красками. Только помни о том, что Твой взгляд, словно выстрел Под сводами древнего храма, Твой конь не споткнется, летя через камни, Летя сквозь запах жасмина. Это чувство сильнее любого медведя И выше подъемного крана, А все остальное - пыль и болотная тина." Сплин Мир, всегда совершенно другой, чем мы его видим. Не имеет значения, как оно есть здесь в действительности, если ты идешь прислушиваюсь к интуиции духа. Потому что душа знает, что для тебя настоящее... Я иду так, как велит мне моя душа… Она, беспощадна. Я шел мимо Дома Культуры. Хоть бы один гопник подошел ко мне по поводу длинных волос…- невольно подумалось мне. На мгновение я провалился…пришел в себя пройдя шагов пять. Казалось на голову мою, кто то накинул полиэтиленовый мешок. Чувство удушья до тошноты выворачивало меня. Что я могу сделать? Разве возможно опровергнуть чье-то счастье? И что хорошего из этого может получиться… Дойдя до остановки, я остановился. У окошка киоска стояла довольно миниатюрная девушка, с крашенными, коричневыми волосами и большими зелеными глазами… Она покупала маленькую бутылочку «Брамы». Постойте! Я Вас….Если б Ты знала….- захотелось мне крикнуть Ей. Но, рот стерся с моего лица, и звук теснился в грудной клетки, безуспешно пытаясь вырваться. Я видел, как перейдя дорогу она взяла за руку ждущего ее на той стороне молодого человека. И они не спеша скрылись в дворах домов, напоминавших мне о том, что когда то я был здесь. Кони пидальные повсюду. Простите за пафосность. – послышалось сзади. Я обернулся. Высокий человек одетый в готичном стиле, с нестандартным пирсингом по всему лицу, наушниками в ушах от мп3 плеера, и татуировкой в виде смайлика на правом предплечье, задумчиво, но между тем отрешенно смотрел на меня. Диман, привет. – расплывшись в усталой улыбке, протянул я руку. Я не Диман. Вы обознались…- ответил человек, осторожно протягивая мне руку. Ну как же, ну это же ты. Ну помнишь, мы познакомились в РПБ, три…хотя наверное уже намного больше лет назад. А еще, поздней ночью, мы как то сидели у тебя дома под запахи благовоний выпивали нектар и пытались вспомнить наши имена…Твоего я, как и своего тогда не помнил, но знал, что тебе можно рассказать об Н.Л. ,хотя ты и не любишь этого. Тогда еще в куполе комнаты можно было наблюдать клип Радиохед – Стрит Спирит, который просто ввел меня в транс. Я еще считал тебя единственным человеком здесь, но говорить мне с тобой не стоило, потому что ты знал наперед, все, что я тебе скажу… - распыляясь перебил я. Нет. Вы обознались. Мы никогда не были знакомы. – спокойно и уверенно ответил человек. Вы что тут делаете? – продолжил он. Не знаю. Я не помню, как здесь оказался. А Вы? А я не ищу смысла. Смысл – это шизофрения. Потому что, его нет? – перебил я. Ладно. Пойду домой, по пути убью пару скинхедов и приму кислотную ванну…- улыбаясь своей неповторимо доброй и глубокой улыбкой закончил человек и исчез за деревом стоящим не далеко от остановки… Все-таки, это Диман. Это он.- улыбаясь подумал я. Просто за многие, и многие километры времени он забыл это…Это хорошо, что и сей-час мы оказались не далеко друг от друга. И в такой форме. Будет о чем написать Ей… Надо найти где здесь дом. Обязательно надо. Должен же у меня где то быть дом. Я не стал переходить дорогу. И направился в сторону противоположную направлению которое поглотило Ее…Вдоль дороги, довольно часто были рассажены деревья, напоминающие наши березы, но с редкими и полувысохшими, фиолетово – желтыми листьями. Асфальт, как у нас, но с одной особенностью: в нем можно было разглядеть свое отражение… Через метров сто, мне попалась мертвая, засохшая кошка – раздавленная на асфальте. В отражении она весело играла со свернутым проездным билетом за сентябрь... А здесь, была по - прежнему мертва и суха. Пройдя еще немного, мне бросился в глаза рекламный щит, находившееся слева от дороги, на котором большими, красно – серыми буквами было написано: «Сердце даёт столько ответов, что я в растерянности...Моя прошлая любовь…» В следующий раз ты обязательно не прочтешь это…- эхом стало повторяться во мне. Жуткое чувство рвоты охватило меня. Боль в висках запульсировала. Я сжал скулы и сложил руки на высоте солнечного сплетения... еле сдерживая чувство рвоты. Отдышавшись, я тяжело вздохнул. Теперь все будет хорошо. Это просто старая память...- повторилось несколько раз в центре головы. Дойдя до перекрестка, я перешел дорогу. За невысоким забором стоял пятиэтажный, кирпичный, жилой дом. С большим, во всю его высоту номером «41». В доме было девять подъездов, и восемь их них были наглухо замурованы. Открыт доступу, был только второй со стороны дороги. Я зашел в него, и оказался в желтом, отцветающем саду, где красовались большие, изрядно проржавевшие ворота, с надписью: «Не Мы. Не Мы…» Пока.