Нам в наследство остались обрывки стихов, В наших жилах течет кровь погибших поэтов, Но мы грязнем в помоях дешевых понтов, Соблюдая понятия вместо заветов. Стерся почерк в реальности клавишных строк. Не найти в ней уже чистой мысли без флуда. В чатах-форумах прячется старенький бог. Модератор сотрет его скоро оттуда. Надо в космос лететь - мы сползаем в подземку. Надо петь о любви - мы снимаем про секс. Окисляясь под транс залезаем на стенку. Называем себя "Поколение Next".