На старом кладбище
минуя осень
Свинцовой крышей грозовой
Вода над кладбищем зависла.
Надгробья, даты, лица, листья
Объяты синей тишиной.
Сквозь тени скрюченных ветвей
Глядят со стел живые лица:
Поэты, мистики, убийцы, -
И все похожи на людей.
И виновато, как-то, так,
По тропкам кладбища петляя,
Миры Вселенной постигая,
Понять не можем мы ни как:
Зачем рождаться нам дано,
Коль послесмертие сокрыто?
Тела иль души здесь зарыты?
Когда уйдём мы оживём?
И зашумели дерева
Листвой от молний отбиваясь,
Дождём прохладным омываясь,
Шепча в ответ: «Душа жива…»
Нам жизнь дарует шанс стать Человеком? - Зачем?..
Гришаев Вальдемар
вт, 20/05/2008 - 08:18
Иссяк сосуд...Осталось эхо...
Нет ни мольбы,ни слёз,ни смеха.
И лишь покой нибытия,
В котором растворилась я...
Лишь отзвуки мелодий,разговоров,
Каких-то шорохов и споров,
Доносятся,как эхо,в стороне...
А я одна...Я - вне...
Проходят стороной:то образы,то звуки,
Калейдоскоп прижизненных картин...
Вот здесь любовь,здесь огорченья,муки...
Жизнь пролетела,словно миг один.
Андрей,это стихо я написала 18.12.2005 г.,но не печатала нигде.Вот пригодилось.По-моему,похоже по ощущениям...близко...Надо публикнуть...
Всех благ!С солнечным лучиком, :-)
lar
пн, 05/04/2010 - 16:31