На дворе стояла обычная летняя ночь, с теплым воздухом и яркими звездами, мерцающими в темноте. Казалось,что все наконец успокоилось и заснуло, что так сложно летом. Пары давно уже не блуждали по улицам, в поисках уединения, машины замолчали, а фонари тускло горели, засыпая .И единственное, что не давало улицам окончательно заснуть- это шаги, при приближении которых просыпался каждый фонарь и каждая улица, по которой кто-то,на зло всем, шагал. Кто это был? Тот,кто не понимал куда шел, зачем жил и чего вообще хотел. В Eго голове звучал лишь один, страшный и столь назойливый вопрос: ” За что?” Как часто мы задаем себе этот вопрос и как часто не получаем ответа. Вот и он шел по знакомым ему улицам, с мучительными мыслями и израненным сознанием. Из глаз текли капли души, тело обдувал холодный ветер, желающий, казалось, забрать последнее что осталось- ВЕРУ. В голове царил хаос из вопросов, но именно ЭТОТ перекрикивал всех.” За что ?” Едва успев ответить на один из вопросов, как тут же его место занимал другой, третий... десятый... сотый... Казалось, они никогда не иссякнут, они съедят Его изнутри медленно, но одновременно и со стремительной скоростью, жаждущей крови, полной победы и полного наслаждения руинами. Он боролся, пытался, отвечал и понимал, что весомо проигрывает. Теперь уже каждый фонарь казался новым объектом для вопроса, новым ответом, но никак не спасательным кругом, не спасением. Постепенно осознание полного одиночества, ненужности и слабости овладевало верой- волоском, на котором можно было еще висеть, дабы спастись. ЗАЧТО?ЗАЧТО?ЗАЧТО?ЗАЧТО?ЗАЧТО?ЗАЧТО?ЗАЧТО?ЗАЧТО? Сколько стоила душа? Почему была продана? Ему казалось, что он умрет и имеет право знать, где будет похоронен. Неужели и в этом будет отказано? Он просто шел по дороге бессмыслицы и ему было больно... просто больно, по-человечески ...как бывает больно каждому из нас... больно,благодаря поступку другомо человека или самому себе... Улицы были пусты, как всё внутри его... возможно он и шел по себе, внутри себя...Тусклые фонари, тишина , темная дорога и шаги, шаги самого себя... Прохожих не было, все боятся ходить в такое время, либо просто спят... он не боялся, ему нечего и некого было терять, a уж спать казалось невозможным... наверное он хотел, чтобы его избили... может это заглушило бы голос внутри, голос, бьющий по внутринностям ... возможно, Он хотел быть убитым. Это проще, проще чем жить, умерая. Он ненавидел наркотики, работал в реабилитационном центре наркоманов –лечил неизлечимых... наркотики... его жизнь состояла из борьбы с ними, из ненависти к ним... эти парни, бьющиеся в ломке, умоляющие помочь и спасти, умоляющие жить ... 100-ни часов разговоров с ними, 100-ни часов работы над излечением их сознания, объяснения, просьбы, попытки понять, письма, испуганные глаза матерей и жадные слезы, смотрящие на дозу ... Всё это оставляют после себя эти звери, эти жестокие кнуты... Все это переживал и Он с каждым из своих пациентов, борясь за каждого из них..... Он презирал эти жидкости и порошки, но сейчас...сейчас и сам бы принял, впустил бы их в себя с наслаждением, с кайфом, за чувство лживого спасения... Обман... Мираж... Крылья.... Но порошков просто не было ...нигде вокруг, нигде далеко и нигде близко ....Их просто не было... ни наркотиков, ни решения –ничего... Медленно начал просыпаться рассвет... Дома перестали сливаться со мраком и казаться грозными великанами... Дорога красовалась своим серый асфальтовым цветом ... Птицам захотелось летать, а некоторым –петь. Лучи солнца еще не грели, но обещали многое. Вдалеке Он увидел коричневые двери подъезда своего престижного дома... Пластиковые окна казались такими же безликими и синтетично-правельными... Жалюзи напоминали ту же решетку тюрьмы... Все это было Его домом,Его маленькой крепостью... Ноги сами вели к подъезду, привычка прокручивала в голове привычный путь: дверь подъезда ,лифт, 8-ой этаж, дверь квартиры и прихожая... потом дорого и со вкусом обставленная квартира, огромная ванная комната, сделанная в греческом стиле... привычные шампуни ,бритье привычной бритвой ... немного привычно- дорого пахнущего парфюма... чистая рубашка и просто, но элегантно лежащие на нем брюки и свитер... Все это ожидало его при открытии двери подъезда...Все это ожидало его каждое утро нового дня ... Всё это и ... обжигающее „ничто“ внутри.