И снова ветер набивает себе цену, Бросая мне в лицо промокший лист. Ведь без него на мировой арене Ни лето, ни зима не обошлись. Так что уж говорить про осень, Где каждый шаг похож на крик души. Там ветер свою маску сбросил, Пред осенью все средства хороши. И мне в лицо бросая пыль и влагу, Он всё доступно объяснил без слов. Слуга времён, но в городе бродяга Меж лабиринтов каменных домов.