Почему-то иногда хочется стать маленькой букашкой, забиться в угол и там сидеть, не показываясь никому, забившись головой под собственное крылышко. Еще лучше забиться под крылышко кому-нибудь, кто бы ласково погладил по голове и сказал шепотом: ну что ты, все будет хорошо. Все-таки самый большой недостаток у всякого человека – недостаток человека. Какого-то важного и нужного человека, которого никогда нет, если он нужен. Недостает его. А кому-то, наверное, просто не достается. Я не люблю читать монологи в книгах. Я их пролистываю, и на разные голоса читаю про себя следующие за этим диалоги. Диалогами жить интереснее. Разнообразнее как-то. Не скучно и живо. Ведь интересно же жить живо. А вот мертво жить совсем неинтересно. «Странные диалоги в твоих рассказах», - говорят мне. Да, может быть. А разве лучше быть не странным? И потом, я не виновата. Я никогда не знаю, открывая перед собой чистый лист, что там появится, и о чем они будут говорить. Кто они? Они.. я даже не знаю кто именно они, они всегда разные. Иногда появляется ощущение, что я живу чужой жизнью, забралась вот и живу, смотрю со стороны, толкаю под локоть. Как будто бы черновик живу, только набело, потому что второй попытки не будет. Интересно, если совсем заблудиться в жизни и крикнуть «ау», кто-нибудь отзовется? И много, интересно, таких. Кто кричит в толпе. Тихо кричит, мысленно. Не в лесу же. А то услышат еще, не поймут. Может вон тот доктор тоже кричит, что хотел бы картины писать. Или вот этот дворник кричит, что у него все задатки великого писателя, а он дворы метет. Кричите? А, это вы чихнули… А глаза влажные, конечно же, от ветра. От сигаретного дыма? Понятно. Бросайте курить. Это не стеб. Хотя иногда мне очень нравится стебаться. Нравиться играть людьми, выглядывая на них из домика, смотреть, что они скажут или сделают, и радоваться, если угадала правильно. Это бывает. Но это не стеб. Иногда мне кажется, что настроение у меня меняется так же часто, как у осенних бабочек. Откуда я знаю, о чем они думают? Оттуда, что десятками выгребаю их весной из пространства между окнами. Им казалось – капитальная постройка, оказалось…почти гербарий. Такой специальный, для бабочек. Но когда они это поняли, уже поздно было бежать. Окна уже заклеили и форточки закрыли.