Мы смотрим на него, и наши взгляды совпадают. Ты говоришь: «Чужой», - киваю сокрушённо головой, а на душе светло. Светает. Я просыпаюсь, правильно, больной… Как медленно вновь отрастает пол-меня… Никто не ждёт и, голову сломя, бежит, как будто догоняет кто-то. Тот кто-то тоже, кажется, всё я. Терпи, молчи, никто не покидает марионеток в холстяной мешок. И тот, чужой, нас, исколов, оставит примерочный, но лицевой стежок, а потайным всё сшито будет ладно…