Отстала птица, зовам вопреки, и голос клина медленно растаял. Канва сюжета лапотно проста, и - узор не гладью - вкрест, да от руки... Прожить одной всю зиму - не крюшон, а самогон, с какого глотка сохнет. Кричать бы ей на птичьем громко: "Ох! Нет!", - да только к зобу крик не подошёл... Застынут крылья, вмёрзнет в тело боль, загонит голод мысль живую в угол... *** Случалось многим выть сильней белуги лишь для того, чтоб только быть собой...