Не ценно то, что видят очи, И ощутимо прикасаньем рук. Проходит время, и для нас короче, Как затихающий игры печальный звук, Становится наш отведённый путь, Проложенный до места Назначенья Не Дьяволом, не Богом и не Кем-нибудь... - Самим собой, себе ж на удивленье. Не ценно то, что дни проходят, ночи... И годы, словно птичий перелёт, Уносят в дальний край, что между прочим, Не каждый вспомнит в ворохе забот. Пусть разбивается на части, выпадая, Из чьих-то рук дарённый нам предмет. Мы с жалостью своею совладая, Смиримся, что чего-то с нами нет. Но ценно то, что МЫ такие есть. Нас множество, и все мы не похожи. Несёт в Душе от Бога каждый Крест - И только он средь всех вещей дороже. Вся наша жизнь с рождения до смерти Ведёт нас в Неизвестность Бытия. И пусть всё рушат и уносят с собой смерчи, Лишь не разрушили бы мы самих себя.