Я призрак, призрак мёртвого поэта, Пишу в ночи, перо в руках дрожит, Пишу я о тебе, моя Джульетта, Улыбка по губам твоим скользит. Хочу я, чтоб была со мною вместе, Чтоб голос твой услышал я в тиши, Ведь я тебя люблю, моя Джульетта, Хоть ты лишь на бумаге, без души. Но всё обман, сидишь сейчас напротив, Глаза твои холодны и пусты, Не чувствуешь ты в сердце своём боли, И мы с тобой Джульетта, мы мертвы. Пишу я о тебе средь тёмной ночи, Огонь свечи так призрачен во тьме, Вина, моя Джульетта, выпить хочешь? С горячей кровью там, на самом дне. Целую я тебя, моя принцесса, И оживают вновь твои глаза, Но нет, моя любовь, я не Ромео, Я лишь поэт, не я создал тебя. Нет сил мне дописать финал той пьесы, Где ты была бы вечно лишь со мной, Придумать я не смог такого сердца, Как было у тебя тогда давно. Расстаешь ты с рассветом, словно призрак, И пьеса о тебе сгорит в огне, Прости меня, прости, моя Джульетта, Что не создал я жизнь сейчас тебе. А, может, где-то в мире, но не этом, Лежит большая пьеса на столе, И я не призрак мёртвого поэта, И ты не образ лишь в моей душе.