Я с кучей комплексов в башке, что некрасивая, Лицом не вышла и фигура подвела. Не меньше брежу, чем кобыла, та, что сивая, Зачем такую только мать произвела. Переливаю из пустого да в порожнее И в три ручья рыдаю ночи напролет. Но в чувствах быть не собираюсь осторожнее И в петлю лезть, хоть мне фатально не везет. Порой наивной идиоткой в сказки верю я, В любовь, которая сильнее всех смертей. Но каждый раз смиряюсь с новою потерею, Жизнь на подарки с каждым годом все скупей. Пишу стихи, но поэтесса дюже слабая, Тяну на парочку словесных ахиней. Сказать по чести, то простая дура баба я, С ума сошедшая в никчемности своей.