Я - старое трюмо. Я - безголосо. На протяженьи многих, долгих лет Ко мне подходит женщина с вопросом И каждый раз я ей даю ответ. Но мой ответ она, увы, не слышит. И вообще меня не замечает. Она во мне всегда себя встречает, Я зеркало. А между тем я ближе К ней даже, чем её же отражение. Ведь между ними постоянно я. Не повстречаться им - не будь меня. Я зеркало. И где же уважение? Сама с собой она ведёт беседу, Как будто в спальне их всего лишь двое. Она и отражение тройное. А жаль. Ведь я могло бы ей поведать Чудеснейшую правду про неё, Которую она ещё не знает, Она не только ТА, она ИНАЯ. И это знание превознесло б её На все престолы. (Да, чего там. Выше!) Она была б царицею отныне. Да, что царицею. Она богиня. ...Но вот, увы. Она меня не слышит. Глядясь в меня, уныло вопрошает: "Кто скажет, где мои семнадцать лет?" И нет ответа. Так она считает. А я могло бы подсказать ответ. Она в меня смотрелась и в семнадцать, И в десять лет, и каждый божий день. Я помню день, когда печали тень Возникнув, впредь мешала улыбаться. С тех самых пор печалится она. Тоску по юности таят её глаза Морщинки дразнят. Бесит седина. А я могло бы честно ей сказать, Её семнадцать лет всегда при ней. И всё, что было раньше. И поздней. И все её прошедшие года, Её не покидали никогда. Всё та же и не та уже она. Теперь в ней появилась глубина. И этой глубиной она полна. Попробуй, исчерпай её до дна. * * *