Возможно этот мир не для меня, и я - не для него, возможно. Мы тянемся друг к другу осторожно, пытаясь не смутить привычку дна скрывать под тяжестью воды ненужные, на первый взгляд, предметы: клочок от синей бороды, в шкатулке-черепе смешные амулеты. Мы, словно в сговоре, садимся по ночам, перебирая тайно безделушки: вот океан, как джинн, сидит в ракушке, вот «чёртов палец», погрозивший всем векам. И каждый раз по-детски не смешно мы ссоримся, конечно, при делёжке. Кричу я миру: «Всё моё, ты что?!»,- а он бурчит: «Бери, делёж ведь понарошку…»