Не приходи, не барабань по крышке дома. Я сплю, и сны мои бесхитростны, просты. Они обходят стороной посты, таможням пошлину не платят - комья от глиняных дорог, которых нет на карте, топографы их просто не нашли, - они ступни сжевали малышни, а малышня изрезала все парты и разошлась, и городошными вестями всех стариков повыбивала в плач. Бесплодье ивы длинными кистями царапает - не журавель, а грач – колодец, чёрен. Калика калитка в крике, не шлёпнуть ей, любя, озорника. Но я проснусь, я позабыл в картинке дорисовать себя, как старика…