Станислав Шуляк И другие хайку Из книги «Немного дня, немного ночи» Вторая книга хайку Вот поколдовал над глобусом, и Земля содрогнулась. "Встать! Суд идет!" Вот встал, а тот идет себе, все идет, идет... Кто-то нас запек, и живем - румяные, подгорелые. Поймал котенок птенчика. Взгляд игривый, дух палаческий. Если б да кабы, были б мы грибы, так уж, знать, мухоморы. Рукой свинцовой в судьбу тебя ведет твой знак зодиака. Вот мелодия. Только родилась, а уж застряла в горле. И говорил, лишь скрывая во рту две-три строчки сарказмов. Приумножать лишь смысл для слуха и тела - сочинять танцы. Учись не дышать и не думать. Быть учись созерцателем. Плевки, икота, кашель, тошнота. А все ж - картина мира. Человек. Счастья искал в мира и смысла совпадении. Лишний раз вздохнуть опасаешься. Страшен соблазн мастерства. Вчера в концерте. Рахманинов. С мечтой о выживании. Письмо. Вот снова крошится мел об доску твоей печали. Весна. Подслушал ненароком в нелюбви объяснение. Ураган кровли срывает. Может, скоро выдует душу. Скрипка, смычок... Как любим мы тех, кто любит нас и терзает!.. Слова сверкнули и угасли. Не сочти за бриллианты. Снова лягушка, в молоке барахтаясь, сбивает... стихи. Сколько нор, сколько ран и ссадин!.. Будто крот земли сильнее. Велика ярость в глазах врага твоего. Воспитай волка. Оркестровать бы наше молчание, да на два голоса. Ты отпет, забыт. Лишь - песни частей суток, да времен года. Сколь безжалостен сочинитель - в романе ребенок умер. Что ж останется? Гора разговоров да сумма прогулок. Кто ж экономит?! Живем лишь раз. Намазать на хлеб нечего. Что проку в стихах да в поэмах?! Вот если б продать лунный свет... Тоска. Ощущал жизнь как отвращение к своей постели. Был трус. Лишь шею мечтал себе вдруг свернуть о неизбежность. Спор бесполезный. Вдвоем. Высока планка обыденности. Погоды порча. Неба сглаз. Душа в плену у атмосферы. Замри, затаись! Вновь подстереги в себе вдохновение. Прошу тебя, стих, отпусти! Кусок в горло опять не лезет. Что за выдумки ветра порывистого! Он ли писатель?.. Жизнь показали, как труп лишь разъятую. Экзамен бы сдать. Треск на болоте. Там война мировая птиц и лягушек. Сон прилепился к затылку, да у самой кромки кошмаров. Журналист в экран уставился. И в ушах гул сенсации. Что такое сон? Шоу? Кино? Творчество вопреки воле. Дали бы небу таблетки для леченья от судорог гроз. Попробуй на вкус дней исступленье, так же и сумрак ночной. Зарыться в строке. Содрогнуться. Восходя в одичание. Умереть? Уснуть? Со сковороды б упасть рыбой жареной! Оставил ли след? Ищи вздох и смысл свои в хрестоматиях. Сколько книг! Жаба ведь тоже любит своих головастиков. У неба ли рак? метастазы воздуха в пространстве ночном. Чувствовать уметь бы так, чтоб даже принять смерть от музыки. Петь вполголоса, еще о песне ль своей задумываться? Смеркается, как сморкается. Ветр рванул. Дождь в окно. Осень. Лишь причинили мне грусть неизбежную игры августа. Читал между строк. Меж шагов, между вздохов отчаивался. Память на лица плоха: сего мира ты лица не помнишь. Лист пожелтел. Да и лето с корнем пора из себя вырвать. Забавы детей. Не в тебя ли летит их брошенный камень? Тополя стоят узловатые. Будто артритом больны. Спроси же, спроси адрес цветов полевых, распустившихся... В калейдоскопе дней угрюмых ты пропал цветным стеклышком. В атмосфере все смешалось: метель и смех, и фейерверки. Приснился себе шпионом в стране своей, беснующейся... Брат-близнец... Все же как несходны наши два поколения!.. Снова боль. О как одинок в тебе всякий внутренний орган!.. Все не уследить никак. Вот ночей и дней самоубийства... Увез, развеял мечты об адюльтере тот эскалатор. Весел, зол, смешон. Спина твоя упруга, как Литейный мост. Носи свое "я" под языком, в мозжечке да в щиколотках. День полусветел. Ночь полусумрачна. Ты в полутрауре. Дай мне надежду. Никак не надышаться застывшим ветром. Лишь сон: в трясине ты как будто утонул - в болезни сердца. Вдруг осветились обои стен от солнца изменчивого... "Что за погода!.." "Лишь вчера из Парижа. Рублика нет ли?.." Хоть бы не узнал!.. Сгинуть б, исчезнуть, пропасть!.. Старый знакомый... Так зубы болят... Будто во рту столпились злые молнии. Дождь, снег, мрак, стужа... Мир себя пишет - ты лишь считаешь слоги. Как бы не забыть?.. Не стать ли в жизни новой сухой травою? Фейерверк вспыхнул. Паника птиц. Пустили небо на стружку. Ищет бутылки, молода, полнотела... Нина? Варвара? Ведь врут, все врут!.. Мол, не бывать величию без известности... "Алло. Слушаю..." Кто ж отзовется из недр электрических?.. Ведь всем говорил "пожалуйста" - теперь и вовсе стал один. Будь осторожней! Не попадись на крючок своего стиха. Смотри по углам. Нет ли где-то сотканных тобой паутин? Взгляд налево, взгляд направо... Мир постылый с четырех сторон. Как воспеть в слогах семнадцати свет лампы электрической? Вспомни тот ветер, что нахлобучил тучу на темя неба!.. Лесоповал. Вот сосну сейчас повезут вперед ногами. Столько строк!.. А все ж в жизни и смерти не быть исключением. Тоска. Веселье. Неустойчивость. Души равноденствие. "Да, а вот еще!.." "А помнишь?.." "А ты-то вдруг!.." Все не расстаться... О, строчки, строчки!.. Не принусите никак мне бессмертия... С моих снимите плеч сей день поношенный. Вечер сгустился... Все нараспашку. Ты как другие. Зима из последних сил... Проговориться?.. Быть ли мне в речи моей другом невнятиц?.. Барабанит дождь поэму. Капли в лужах - микростишия. Болтают: краткость - сестра таланта... Сами б попробовали!.. Бейся, пой, кричи! Но лишь в рамках своего всеслужения. О чем это все? Подари миру мандат недоверия. С телевизором споря, пиво пей. Лузгай свои семечки. Спорил. Умолкал. Опять расточал свои многоточия. На что ж такое окно мне, если в него нельзя выпрыгнуть? Скорей убери от меня эту весну. Безжалостную. Подойдет? Мимо пройдет? В глазах его знак попросительный. На подоконник залез. Наружу шагнул. Жииииить!.. Стало лишь хуже. Не так. О что за жизнь там, на другом боку!.. Духовная жизнь... А все ж береги свое отвращение. Труды и досуг. Сон и бодрствование. Вот вся твоя жизнь. Любишь не любишь, а все ж будешь обманут. Жизнь, как она есть.