Станислав Шуляк Хайку недоумений и догадок Из книги «Немного дня, немного ночи» Вторая книга хайку Миг. Следишь в себе за изменениями внутреннего льва. Да я ли это?.. Не я ли это?.. Себя не узнать с утра. Что же он хочет? Не готов к разговору. Взглядами встретясь... Сколько мороков!.. Отчего б и самому не стать фантомом? В этой жизни все возможно: смерть на вдохе, смерть на выдохе... Что-то случилось. Тошнота. Вот и небо, как старый свинец. Кто средь людей там воет страшно, истошно? Может, Маугли? Поэтической грусти не быть ли? Ведь сам день в ми-миноре. Беспокойство. Как в мозгу своем совладать с причудливостью? Отчего душа твоя пуста, взгляд скуден? Роман дописан. Что за томленье!.. Может, в грудь забить стиха кол осиновый?! Тобою ведь Бог говорит. Да на тебе ль ударение? Что за шум в небе? Монолог лишь ветра, да туч риторика. Взор беспокоен. Как изгнать из себя свой страх цвета хаки? Видел все. Выбрать ли снова ничтожество или чтожество? Внутренней жизнью был увлечен. Поражен мыслью случайной. Снова ошибка. Можно ли отдышаться воздухом прозы? "Говори"! Руки за спину закрутили. Не знаешь ответ. Колесо крутят, взгляды тревожны: игра "Угадаем смерть". День чем заполнить? Ничтожеством высокой интенсивности? Как мало сказал!.. Вот и горе осталось неразъясненным. Какой же ты? Как понять себя вновь умом растревоженным? Собой не гордись! разве же прав ты когда? Суд линча в душе. О, как ты мрачен, как ты и встревожен, снов чужих свидетель! Где-то, меж душой и небом хранятся ли рукописи снов? Сожжен день дотла. Существования зыбь. Верить ли сердцу? Услышал, вздрогнул, обомлел... Вот снова в стих сгустился воздух. А вдруг уж ты мертв и только мнишься живым!.. Лишь в беспокойстве... Что-то забыл там... О, если б позволили сходить во вчера!.. Днем - свет, ночью - тьма. Ведь мы нуждаемся лишь в соответствиях. Стих. О, разбуди, разбуди во мне того сумасшедшего!.. Вдруг - невнятица. Переиграл. Пусть слезы станут влажными. Короче, еще короче... Разве ж это - я?.. Достаточно. Во сне наткнулся на себя, бредущего в отчаяние. Слова как трава. Их топчешь - снова растут. Вдруг - бессилие... Снова: в чем смысл твой? Ты - человек отлива и безветрия? Эй, небо! Давай поговорим о том, что мы оба пусты.