Станислав Шуляк Хайку пути Из книги «Немного дня, немного ночи» Вторая книга хайку Утром встал. Снова идти ли мне по пути оскудения? Январь. Бледное солнце в небе крадется по первопутку. Поезд. Того и гляди - небо распилит леса ножовка. Снова в городе. И вдыхаешь привычно воздух абсурда. Вот уж напасть!.. По улицам люди ходят без упаковок. Сколь прихотлив, сколь непредсказуем сей путь - путь зубной щетки! Вновь был зол. Ходил. Вздрогнут ли прохожие? Как медведь-шатун. Январь. Идешь, и зубы твои стучат, как у Щелкунчика. Журавли летят над головой беззвучно. Гулкое лето. Встреть меня в беде. Ноша моя тяжела. Туман густеет. Шагал, сутулясь. Неся под мышкой свою антихаризму. Послушайте-ка! Скажите, как выбраться из зоны шума!.. Думал о добре и зле. Навстречу пьяный, пошатываясь... Солнце садится. Гуляешь. Снова был день без откровений. Прохожие ли? Люди ли? Горожане? Урбаноиды. Старик прошагал, ссутулясь. Вновь вернулся озабоченный. Прочь осторожность! Звал беду. Вот вышел в ночь без оружия. Ждешь возле дома. Элвис Пресли из фортки, еще молодой. Январь. Степь в снегу. Лишь ветер гуляет. Все тушканчики спят. Вышел из дома. А в городе снова лишь воздух фальшивый. Взглядом проводил птицу, пролетевшую меж десен неба. Хорошо идти, грезя, улицей зимней. Быть пьяным слегка. Сторонясь машин железных, неси свою грусть пешехода. Из леса пришел. И стряхнул с себя азарт после охоты. Что ты забился за шкафами душою? Чужие пришли. Видеть прохожих, с ними сродства не иметь. Задача злая. Сурова зима. Цветы замерзли. Одни лишь - светофоры. Чудо: человек прошел - растворился вдруг, пропал в музыке. Конец тоннеля. Радоваться ли свету? грустить о мраке? Гололед. Что за игру затеял ветер с пешеходами!.. Неожиданно: вдруг и он меня любит? - камень в канаве. Грустные крики на облаках повисли - птиц перелетных. Вернулся домой, как прежде выглядеть тщась триумфатором. Где был ты вчера? И чем был опечален? Что там в стакане? Хорошо шагать под летним дождем, думать о Бодрийаре. В форточку куришь. Глядь: стая полетела птиц перелетных. Зайти ль в кафе, где подпол полон серых крыс, бесчинствующих?.. По шпалам шагал. "Степь да степь кругом" лишь пел. Вдруг электричка... Иди ж походкой бестрепетной, подбери смерть по дороге!.. Вот червяк ползет. Может, змеей себя мнит выродившейся. Спешит улитка. Все не успеть помыслить о ее беге. Ночное шоссе. Лишь с тоскою в обнимку бредешь наугад. Осень. До дома никак не дойти из-за листьев опавших. Плацкартный вагон. Косогоры России за грязным окном. Стук колес. Иль на проводе телеграфном мне повеситься? Самолет в небе. Вот снова над головой пунктир жемчужный. Поглядел в лужу, задумался. Так давно на море не был!.. Так где же лес? Вот из-за пригорка ели вышагивают. Как мчится поезд! Не видать ни стрекоз, ни белых бабочек. А жив ли мой дом? - думаешь, возвращаясь... Нервы ни к черту!.. Ходить бы тихо по улицам - на крыши смотреть сверху вниз!.. Стихом ли, песней, сарказмом забудешься в долгой дороге?! Так много грусти веет от перелесков, от изб крестьянских!.. Лес заповедный. Ужас в лощинах стоит. Грибы меж дерев... Клены склонились. Птицы поют щемяще. Запах больницы... Подожди, ветер! Еще немного побудь в роли дворника!.. Зря ты хвалилась, рябина спиленная, ногою тонкой... Задумчив идешь. Видишь вдруг на заборе: "Бей черномазых!" Ходишь и дышишь. Пока все еще внесен в каталог живых. Страны не узнать!.. В сторонке стоишь, бранясь полушепотом. Кто там шагает, меля во рту лишь робко: "Быть или не быть?" Вот едва влачишь судьбу свою за своей тяжелой песней... Куда? Откуда? Где? Место здесь такое... не стоит хайку. Взгляд - и долго шел смущенный. Страх расплескать впечатление. Город сей - город хайку. Дома угрюмы. Небо пустынно. Вот и вороны умолкли, лишь подошел. Дела темные. Пешеход прошел по Садовой. Без сумы и без посоха... Сон. Переулок пуст. Идешь угрюм, дома расталкивая. Выйти из дома. Духом упасть. День как день. Семнадцать слогов... Электричество дня во встрече случайной. Ведь даже не друг... Что под ногами? Что за спиной? Вот бродишь по мелководью. Проснуться бы, встать, лицо умыть и снова - путешествовать. Днем в лесу. Один. Как же стряхнуть с себя груз прочитанных книг? Пенье птиц, шелест трав запиши, запиши в своем дневнике. Воротник подняв, вышел в ночь... Эй, сколько там по Фаренгейту? Поезд. Поволжье. Зима. Всякая сволочь до Москвы едет. "По всей строгости беззакония..." Идешь, нашептывая... Что за погода?! Вышел из дома и - вдруг пролился дождем... Что ты мне принес - мир или меч?.. Карабкайся на мою башню...