Какой насыщенный раствор луны в морозе! Царит в пространстве селенит. И воздух жёлт. Всё ощутимее родство стихов и прозы. Вот только брат-поэт ленив - всё рифмой жжет. Ворча, прервал свой вечный сон несчастный Гоголь. Он, птицу-тройку костыря, слетел с конька. Ущербный месяц в горизонт воткнулся рогом, пролив на саван пустыря ночной канкан. Зашевелились, жаждя спеть, немые тени. Крутя недвижный полонез, сошлись кусты. Глотнув полёта неуспех, познав паденье, разрезал кромку поля лес, и там застыл. Распластан птицей без крыла безбрежный панцирь - снега слетевшие слились в паркетный наст. Вкруг лунный бал. Минорен лад ночного танца - всё это высветила блиц селены масть. *** Туманен взор. В глазах песок полночной дрёмы. Ожог февраль своими иг- лами нутро. Пора идти. А взгляд присох к окну. Огромен мир заоконный. Но на миг мне вверил трон...