Напиток в моём стакане по цвету напоминает виски… он и пахнет как виски… наверное, это виски и есть… Я отпиваю, почему-то надеясь, на внезапное прекращение чрезстрочного телевизионного мелькания, мешающего мыслям сосредоточиться на том, что «сейчас» и что «здесь»… Здесь и сейчас мне рассказывают о моих успехах в области психиатрии, умело добавляя к фактам то, что похоже на лесть; ведь не буду же я отрицать, что «опыт и знания обязывают», и что регулярные занятья наукой делают нам не сварливый характер, а ни с чем не сравнимую честь… Хоть мне и не удавалось сравнить её с чем-нибудь, даже отдалённо напоминающем славу… (Славу Фетисова или «Славу КПСС») Это, разумеется, шутка, И шутят так люди, которые чаще всего оказываются правы, утверждая, что смерть – не завершение жизни, а самый её процесс… Набросок в моём блокноте по слогу напоминает Гессе, по количеству глаголов – Сэлинджера: этакая гениальная смесь. Если превратить его в некое подобие пьесы, вроде тех, что писал Дюрренматт, и которые я читал вчерашним вечером, то меня вполне можно будет признать гением. А я как раз гений и есть…