*** «Мне нравится, что вы больны не мной»… Ах, как, Марина, были Вы неправы: Навеки заболеть нам суждено Великою сладчайшею отравой, Когда глаза коснутся нимба строк, То Ваших слез не иссушить поныне – Не прерывая Вами рваный слог, Они текут, светлейшая Марина. А вот: «Свеча горела на столе», Но я опять взбунтуюсь, уж простите, Борис, Вы ошибаетесь – во зле И стуже одинокая обитель Для душ мятущихся, озарена Тем высшим светом подчинившей власти, И словно желтоокая луна, Она горит и вовсе не погаснет. И вот опять я спорить собралась: «Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи…» О, сколько тысяч раз Молила у небесного собора Послать мне тот искрящийся песок Из-под копыт Пегаса-поднебеса… И в венах бьется звездной пыли слог - О, донна Анна, Ваших песен месса. Еще раз слышу горькие слова: «Я должен жить, хотя я дважды умер»… О, светлый Осип, строчки волшебства Горчайших Ваших строк не смолкли в шуме Междоусобной злобной суеты, Хоть плоть истлела под созвездьем млечным, Но до сих пор от Вашей маяты Болят сердца под солнцем вековечным. И, очищая мир от страшной скверны, С любовью смотрят сверху вниз Четыре мира и четыре веры – Марина, Анна, Осип и Борис.