Розовой пахнут розой Алые пятна крови И шоколадом горьким Связаны руки больно. Будут шептаться листья И вспоминать убийц, Только вот людям скажут: “Был это суицид.” И сразу все забыли Про голубые глазки Только тихонько выли Дамы, что помнят ласки. Он их дарил им не зная, Взглядом прикосновением, И от любви к нему тая, Ждали они те мгновения. Кто-то сказал: “Не любил он, Только его любили!” Критик тот был дебилом, Зависть в нём говорила. Как он любил Россию, Родину, а не страну, Это понять не под силу Больше уже никому. И по дороге просёлочной, На голубом закате, Он не вернётся домой уже, С длинным шарфом и в шляпе. 18. Март 2004