Осень поздняя. Тоска. Умирание. Стыль. Промозглость пространства. Ты присядь, Аве Марию наиграй мне. Ту, что Шуберта. Франца. Мы нырнём с тобою в омут мелодии пряно-сладкой, тягучей. Подсластим тоску. Полегче нам. Вроде и беспросветность не мучит. То ль дождями день промок, то ли плачется - слёзы вытереть просит. Нелюбимое ноябрьское качество - вмиг сбивает на прозу. Но мелодия заставила исподволь внять осеннему плачу, вдруг услышать колокольчиков чистый звон, всё увидеть иначе. Будто в плаче осень молится истово, аки старец в Сарове: "Дай нам, днесь, любви, Царица Пречистая, да и землю укрой ей! А молюсь впервые в этом сезоне я. Ты неверье - прости мне. Пожалей уже рабу свою сонную перед смертию зимней..." Ниспослав успокоенье, затихла песнь, спрятав звуки в клавире. *** Для себя больной ноябрь, растерявший спесь, яму мокрую вырыл...