Шесть букв простых в том слове непростом, Которое невольно поселилось В душе, и позолоченным крестом На шее снять проклятье не под силу. Оно звучит, как выстрел в тишине, Как миллионы игл пронзает кожу, Когда оно доносится извне… А изнутри… Два чувства не похожи. Как сладкая горошина лежит Под языком и проникает в тело, Чтоб стать спасеньем легким от обид, Но как оно войти туда посмело?! Живу, как в заколдованном кольце, И разбавляю ночи горьким чаем. Шесть букв… И мягкий знак, что на конце Нисколько сущность слова не смягчает. Оно как будто крепнет от обид, Растет от боли… Как растут все дети... И я не сплю, когда оно не спит, Особенно при ярком лунном свете. Но утром улыбнется мило сын, «Мамуля!» - вскликнет на веселой ноте, И слово «смерть» становится простым Набором букв в истрепанном блокноте.