Дом мешает свой свет с полумраком в ночи, Как маслина в коктейле, свою сущность влачит. Там период времен, что закончен едва, Где в экслибрисе леса мелькнула сова. Дома стопка из книг (не удержится Фавн) - В мыслях постриг монаший фантазии равен Про держателя леса, полей и скота, У кого и свирель задушевно проста, У кого просто все: снег, стакан молока... Свет холодный от звезд - далеко, свысока, Также вписанный в оттиск, лишь тонким штрихом, Чтобы собственник книг не грустил ни о ком, - Делит с сердцем прохладу, стремленье и путь, Пробивается в сон, когда можно уснуть, В мысль, что можно забыть оболочку земли (Забывали ж когда-то ее корабли!)... И нырнув глубоко в сердцевину печали, Звезды светом в деревья у дома врастали...