строки обречённых
Уставшие от звёздной искромётности,
Сгоревшие в торфяниках планет,
Предвижу я, ещё не раз столкнёмся мы
Со смерчем благодуроватых лет.
Что делать нам, коль день уже не выбелить? -
Повсюду споры чёрного грибка…
Родись хоть насекомым ты, хоть рыбою,
Твой сладкий миг – полёт на два глотка...
И утрами туманными, простудными,
В гаданиях на солнечный зенит,
Собою мы обмануты, запутанны,
Клянём судьбу, а сердце – не болит.
И всё ещё настаиваем умничать,
Берём на понт, как пьяная шпана, -
Вчерашние Радимичи да Уличи –
Богатыри арийского звена.
Пред кем светить лампадкою коптящею,
Коль всё равно болотину месить?
Не хочется быть куклой говорящею,
Плейбейщину в душе своей носить…
Взметнуться б, задержаться в хладном воздухе
Мгновенье, ощутив в себе покой
Черниговским тринадцатым апостолом…
Да зреет страх пред хитрой снежурой.
Ах, не таи застенчивая Истина
На полотне свой фуксиевый цвет!
А Он всё ждёт и верит в нас у пристани;
Он верит в тех, в которых веры - нет.