Мой друг, молчи! Не до тебя! До дум твоих какое дело? Творенья молви про себя - Толпе читать их надоело. Ты постарел! Твой мир опустошён: Где нет цветов - нет и плодов на ветках... Не возродить тех пламенных времён, Когда ты в славе был, а не в объедках Стихи - сокровище твоё, Уже не многий прочитает. Скудеет дел людских жнивьё,- Зерно добра не прорастает. И вряд ли в жёсткие сердца Твой крик отчаянья прольётся, И зов уставшего певца В высокой ноте оборвётся. Весь пыл страданья и любви Попробуй слить в порыве гордом. Ты струн души не оборви Последним, может быть, аккордом...