Опять смеюсь я на своей могиле. Стою с венком: Мир праху моему. В который раз меня похоронили, Причём я точно знаю почему. Рожала я героев и поэтов, Хотя грешна, порой случалась мразь. Бывало часто в нищету одета. Но мне враги кричали - зажралась. Была умна, была глупа безмерно. Всесильной, слабой, но всегда святой. А мне орут, что я навек померкла, Что для народа стала я тюрьмой. Таким скажу, что ваши крики - ветер. Сидят лягушки, квакая в кювете.