Книгу перелистывая астронома, на страницах видим запись не одну: вот звезда блистала, всем была знакома. А потом... упала в пыль?.. Пошла ко дну?.. Мы кружИмся преклоняясь перед златом звёзд сияющих, чей преходящ венец, лишь своё пытаясь имя до заката памятью вписать в какой-то круг сердец. Между миллионов светлых самозванцев малая мерцает в тишине, скромна, с нею – жизнь, и яркостью протуберанцев силится душой проникнуться она. Только сможет ли? Свет истинный так ярок... людям слишком больно на него смотреть. Собственных рутин их тягостный "подарок" запер тусклый след любви и блага в клеть... Тают одинокие лучи, без друга, и фанатов публики, под звуки дня – чью-то рядом заблудившуюся ругань - тихо гибнут бывшие цветки огня.