Скрипнут жалобно, словно боятся руки, Шестиструнной гитары тугие колки. В этом мире, разменянном на пустяки, Улыбается глупо беззубая память. Где-то в прошлом таится кусочек огня, И не гаснет, пылает, сжигает меня. И, препоны грехам моим смертным чиня, Литургия идёт в недостроенном храме. Что-то стали аккорды иначе звучать, Будто струн и не шесть, а всего только пять. Беспощадные стрелки отправились вспять, И сжигает стихи ненасытное пламя. Значит, бой не окончен. Так где же война? Слышу лишь отголоски кошмарного сна. По развалинам жизни шагает весна И смеётся над теми, кто ныне не с нами. Паутиной непрочной, четыре струны Моим пальцам остались как прежде верны. Невзирая на страх, на запрет и чины, Кто-то снова поднял опалённое знамя. Слышишь? Это струна, обретя тишину, Взвыла волком, увидев седую Луну. Я у памяти глупой беззубой в плену, Потому что мы с прошлым расстались врагами. И я знаю, ответы лежат позади. Только кто-то сказал, уходя – уходи, Но, сжигая мосты свои, не навреди, И оставь хоть один вечный камень на камне. Моё соло, как соло последней струны, Зазвучавшей фальцетом тугой тетивы. Значит снова вперёд за победой «на Вы», Так как правду свою не сдержать за зубами. На бесструнной гитаре последний аккорд Трубным звуком раздастся из рваных аорт. Неизбежность печатает жизнь как раппорт*, И на волосе конском меч поднят над нами… *Раппорт - повторяющаяся часть (мотив) рисунка (узора).