просто хочу написать стих.. неважно – хороший или плохой.. оо…на улице ветер стих я ему помахала рукой.. он увидел меня через толщу стекла улыбнулся. затянул хаотичный транс тьфу…от пресных слез тушь потекла это мой предпоследний шанс. последний?? нет.. не люблю это слово.. оно неоднозначно.. может заключительный?? ну да..как попсово.. и даже немного мрачно.. и вот оранжевые облака…синие птицы в квадратном небе. что это??вопрос издалека… просто мечта о черном снеге. просто черный снег поглощает маски. да что за дурь??всё это сказки-сказки. маска прощальных глаз – самый страшный исход… главное – чтобы не стал последним самый первый приход.