Души посланья и моленья, покинув плен телесных пут, оставят за собою тленье и мерный, каждодневный труд. Но день весны неповторимый, как будто пышный фейерверк, растает, страстью растворимый, уйдя в небытие навек. Так пылкий мотылёк у света, собрав с мечтою жар души, его отдаст огню букетом... Минуты, ах как хороши!.. За ними – ноль... Пылинки пепла... Что ярче – идеал иль пекло?