Перейти к основному содержанию
Вещи
Чем отличаются вещи от хлама? Я думаю, что вещи - хоть иногда, - но все же пускают в дело, употребляют, используют, а хлам почему-то прячут на антресоль. Хоронят! Потом какой-нибудь «кладоискатель», новый хозяин квартиры, вроде меня, начнет разбираться. Вот ржавая электроплитка с одним диском (второй исчез, вместо него – дыра), – на помойку! Рулон заскорузлых обоев, - выбросить! Женские сапоги со стесанными каблуками и сломанными молниями, сумки с оторванными ручками, – на помойку, хлам, на помойку! Еще коробка из-под обуви, перевязанная бечевкой (под веревочным перекрестием листок в клеточку и на нем надпись: «память»). Кто начеркал коричневым грифелем аккуратные буковки и когда? В коробке сверток - какие-то вязаные лохмотья из красной шерсти, - всё изъедено молью. Чья память? Кому память? Захаживаю в конторки по ремонту одежды. - Реставрируете? - Нет. - Реставрируете? Старуха в черном штапельном халате взглянула безучастно, - глаза за стеклянными линзами, точно далекие мертвые планеты, - сняла очки и, сунув к глазам сверток, стала разворачивать, осматривать, шевелить губами, будто втягивая время… - Очень большие потери, - пробормотала, - зайдите через неделю. Не зашел, не сумел, явился спустя месяц - наткнулся глазами на вывеску: «нотариальная контора», - ателье переехало, а куда - никто не знает. Вернулся домой злой, усталый, плюхнулся на кровать и тут же заснул. Во сне вспомнил про старые лыжи на балконе и подумал, что уж очень давно не катался. И черканул лыжами по первому снегу, скользнул вдоль берез, а когда потянул след по полю, - вдруг оглянулся на прошлое, на бесконечный набег дней, вышел памятью из грустного сражения за умирающую мать, которое вел еще недавно, и, словно очнувшись, вспомнил детство - лето, деревню, луг, светлый вечер, знакомство с деревенскими мальчишками.… Уже давно пора спать, но нас не окликают, и мы сидим на траве, устроившись в кружок (наверное, хвастаемся друг перед другом или рассказываем страшные истории), - а в белых прозрачных сумерках выписывают загогулины майские жуки.
Не буду изумлять автора критическими талантами - не хочу портить себе удовольствие от прочтения миниатюры ненужными словами :)
Джейка, рад, что доставил удовольствие. И мне приятно :biggrin2:
Спасибо! Получить от Вас такую оценку лестно.
Такое ощущение, что это часть большего произведения - ниточки тянутся... Хорошо!
Можно развернуть, но это будет уже другая форма. Ниточки вы хорошо "коготнули" :biggrin2: , спасибо!
Сергей, рада Вас встретить на этом сайте. Да ещё и с моим любимым (на сегодняшний день) Вашим рассказом "Вещи"! Я тоже тут где-то есть. Диана.
Сергей, соглашусь с комментарием Рыцаря, чуточку бы ещё занавесочку приоткрыть, не выходя за рамки Вами обозначенного, а так ощущение слишком крутого обрыва, не того с которого дух захватывает:) С Уважением:), Анатолий
Лучшее - враг хорошего. Уж какой уродец получился - боюсь трогать. Замысел-то был помощнее :frown:
Ух, Тема... чем мы старше, тем больше становится этих милых сердцу вещиц, которые хранят наши нехитрые жизненные истории. Наткнувшись на такой предмет, можешь почти физически реально переместиться в далекое событие или место, растревожить сердце, разбередить душу. Я для себя так и не пришла к однозначному выводу, стоит ли хранить все, что дорого, ведь так можно и в завалах очутиться, погрузиться по уши в собственные воспоминания, а как же быть с будущим? Ведь и там, поди, много чего интересного нарисовано. Да и к чему хранить? Кому потом нужны будут твои фотки, письма, дневники? Благодарным потомкам? А может, таки – да? Как-нибудь заглянет внучок (внучка, правнучка), заинтересуется, и бережно вытрет пыль, и отреставрирует, и слезу смахнет, прочитав что-то мое?.. нам не дано знать, живем на авось. Спасибо за Тему, Сергей! С благодарностью Марина
Да, Марина, будущее принадлежит не нам. Вот и Бродский о том же ...и при слове "грядущее" из русского языка выбегают черные мыши и всей оравой отгрызают от лакомого куска памяти, что твой сыр дырявой. После стольких лет уже безразлично, что или кто стоит у окна за шторой, и в мозгу раздается не земное "до", но ее шуршание. Жизнь, которой, как дареной вещи, не смотрят в пасть, обнажает зубы при каждой встрече. От всего человека вам остается часть речи. Часть речи вообще. Часть речи.
Чудесная цитата. Мне нравится то, как Вы пишете, Сергей, у Вас цепкий и острый взгляд, высвечивающий мельчайшие детали, нюансы - будь то описание вещей или порывов души, или обрывков мыслей. Жаль, что опубликовано мало, хотелось бы побольше познакомиться с Вашим творчеством. Искренне. Марина
Марина, спасибо за похвалу и тепло. Пишу я не очень много. Чаще выдаю строчек пять-шесть - миниатьюры, одним словом. Выложу для Вас из недавнего ("Старая пишущая машинка")