Накроется медным тазом, Закончившись как-то сразу Лето. И всё блин, путём, но вроде Под солнечным колобродит, Там, где-то Живет незнакомый, летний Держащийся за последний, Листочек Зелёный, в прожилках светлых Дрожащий на тонких ветках До точек До белых самых Один из моих упрямых На деле Из олова лета вылит Ударит в сентябрь – навылет В апреле.