Песни напишешь свои - не привыкать. Грустью раскрасишь иконы в красном углу. Кто-то мелькнет, исчезнув в твоих зеркалах. - Ты уж меня извини, но я не могу... Песни у лета грустные - повод мечтать. Сотнями слитков из золота на пОл - и бежать. Снова сольются слова, как и прежде, в "люблю"... Только по осени прошлое надо считать.