Все песни переписаны до нас, И вроде о любви стих не в чести… Но только в старом парке каждый раз Мне пьяный музыкант плел о любви Или, скорей, о том, что ей зовут, Такие же, как он, творцы искусства… А что я мог сказать ему в ответ?.. Он друг… Ему ведь тоже трудно. - Все песни переписаны до нас! – Твердил он каждый раз в угаре жарко. А я тогда ходил в тот старый парк, Чтоб встретиться с тобой опять случайно. А ты была, наверно, для меня Немного больше, чем виденьем в небе. Ломал стереотипы я, плетя Еще немного строчек про надежду. Пусть… песни переписаны до нас. И чувства уж не в моде… почему-то. Всегда найдется слово, чтоб сказать Все то, что недосказано… как будто И старый друг, гитару приобняв, Еще не раз споет весной про осень. - Ты знаешь, а ведь ты, возможно прав. Но, думаю, еще напишешь строчку…