ВОЗДУШНЫЙ ЗАМОК Поганой метлой из моей головы – прочь! Прошлое прочь! Все эти лица, улыбочки! Вон, я сказала! Прошлое фотоальбомами драными, сувенирчиками и простыми бессмертными воспоминаниями… Прошлое – граффити на дне глазных яблок, граффити на внутренней стороне черепной коробки. И никаких до свидания. Никаких прощай. Все по старой доброй английской традиции. Чай в пять часов прогуляли. Смотрели на облака. Подбирали себе замок, в котором мы будем жить, когда сдохнем. Мне понравился вон тот, триста шестьдесят восьмой, если считать от северо-западной части горизонта. Английский, наверное, замок. А тебе приглянулся тот, что завис прямо над нашими головами, наглый такой, солнце закрыл. Ты ему тоже понравился. Так он и летал над нами, пока мы гуляли по улочкам. Потом пялился, бесстыжий, в наше окно, пока мы… пили этот дурацкий чай с бергамотом …болтали о жизни и прочих глупостях …целовались за холодильником… А с утра разразился слезами, едва тебя я чмокнула в щёчку, на память… Он тоже хотел, чтоб его помнили, хотя бы двухнедельной простудой. Он облизывал тебя дождливым языком верного пса. А ты велел ему оставаться здесь. Ты велел ему беречь меня. От кого беречь? И для чего? Для того, чтоб было кому вынашивать память о тебе? А, ну да! Ты же ничего не боишься, кроме того, что тебя вовсе нет! Воспоминания, единственное свидетельство твоего бытия… А я, стерва, пытаюсь прочь поганой метлой! Адрес твой уже забыла… Чего только мне это стоило! Соблазн эпистолярной агонии был велик, но мне достаточно было посмотреть в окно. Там был он. Твой замок. Он с укором пялился на меня пустыми глазницами бойниц. Дрянь! Зачем ты его отпустила?! Как ты могла? Это он мне. Всё мне. И дождь каждый день тоже мне. В назидание. Дома, оставшиеся без хозяев тоскуют. Дома, оставшиеся без хозяев, сходят с ума. Дома, оставшиеся без хозяев, сами находят себе новых хозяев, и закрывают внутри себя, чтоб больше не оставаться пустыми… Понимаешь, что ты наделал? Ты в ответе за тех, кого приручил! Ты в ответе за свой воздушный чертог! И за меня. Мы с ним сходим с ума одновременно. Знаешь, это как будто я прирастила себе вишнёвую ветку. А потом вырвала с куском плоти. И рана теперь кровоточит, саднит. От неосторожных движений вскрывается. И не хватает теперь по утрам аромата вишнёвых ягод… Конечно, в этой трагедии есть кое-какие положительные стороны. Например, не надо больше варить регулярно варенье, стирать каждый день постельное, в соке подавленных ягод, и осы теперь равнодушны ко мне. Догадываешься о чём я? Цветочки, вишенки, листики… Забыла. У тебя же аллергия на вишню. Как хорошо порой что-то забыть… Поганой метлой прошлое – прочь! Когда я тебя забуду окончательно, ты умрёшь! Будешь жить в своём нахальном замке сам. Один. А я буду помнить только, что когда-то чересчур отчаянно смотрела в небо… Странно… Почему-то надо мной всё время летает дурацкое кривобокое облако, чем-то отдалённо напоминающее замок… Или готический собор?.. Или…