В мой сон врывается поток Воды, несущейся из крана, И некто, взяв её чуток, Берёт шампунь с телеэкрана И хочет мне мозги промыть, Внушив, что в нашей Верхней Вольте Поэтом можно и не быть, Но гражданином – уж извольте! Настал обычный будний день, Зрачки вовне за пищей вышли (На Хлебникове и Воден- никове долго просидишь ли?) Поэты вкалывать идут И снова вязнут в серой тине, А я, напыщен и надут, Плеснул себе ещё «Мартини». Мне жизнь такая не нужна, – Подумал я и хлопнул третью. – Какого, собственно, рожна Я должен спину гнуть под плетью?! На этой клетчатой доске Навечно я всего лишь пешка. Гляжу вокруг в немой тоске. Любое слово как насмешка. Жизнь бьёт увесистым ключом По гениталиям и почкам. К себе нас манит калачом, Но угощает лишь кусочком...