Душа, увидев свет в конце тоннеля, сказав:"Дружок, ну всё, я побежала!", ведь побежала. Надо ж? В самом деле! Заметил я: остреет морды жало. А где-то там, в прострации горбатой, как будто крик простуженного урки, хрипатый глас:"Да скальпель..."... дальше матом... Но это зря. Не справился хирург-то... Прошу простить, Лизетты и Иветты, за то, что вы останетесь невинны. И пусть порыв кладбищенского ветра, подсушит масло постное на минах, загнёт вам юбки, оголив колени, заставив вас, наверно, даже вскрикнуть. Я подсмотрю за вами из вселенной, и прошепчу безмолвно: "...знать бы прикуп..."...