Сезанн дождей, Дега туманов – молчун и скептик – Писсаро…. Взгляд, как из зеркала, пространен да заостренная хитро – кисть, как волшебное перо, взлетает над холстом паря…. А после – колет, колет, колет, мир засыпая звездной солью…. Дымит…. Начало сентября…? А мне? Что мне в картинках этих без времени и вне пространств, что в них так греет, что так светит…?! В туманностях непостоянств, рассвеченное серебром внутри холста… и над холстом…. Как отражение чего-то, чего еще на свете нет…. Вот… отсвет цвета – вот, ответ…. Там, в тех пейзажах бытия – одна из этих блёсток – Я! В толпе его друзей заклятых спешу, бегу, теку куда-то, витийствую…, лечу на свет…. Живу…. Над Сеной столб закатный…. Начало сентября…. Рассвет…. А Писсаро…. Что с Писсаро?! Судьба, заверченная криво не сделала его счастливым…. Как и меня…. Уж, сколько лет…, уж сколько лет мне заменяет кружку такая вот, стихотварюжка…. Туман…. Пустыня в ню…. Рассвет…. А может, все же - столб закатный…?