То ли день прошёл мимо, то ли память настойчивей стала: при тоскливом осколке овала мне опять достижимого мало, и рисую я лик херувима на упругом ненастном холсте. Кисть покорна руке, и рука не перечит рассудку. Я готов уж поверить, что в шутку вдохновеньем пугали меня. Вызываю осмысленность дня, и… о, Истина!… Ты – не Она!!! Нет ни дней, ни ночей: есть безжалостный труд метронома, есть извечный обман эталона, есть всегда незапретное лоно и ненайденность вечных ключей, и потом – отпечаток сегодня. Значит, всё это есть. Задевая покой мой дыханьем, вновь рассвет оголился признаньем: так легко верить в самообман, что, схватив небеса как карман, замечаешь: условный рефлекс. Значит, всё это есть! Этот день – откровение мима: холст ненастья, лицо пилигрима, так настойчиво, неуловимо. Это дар или вечная месть? Это – путь понимания Здесь…