Я – всего лишь рисунок на старых обоях Торопливым мелком – точка, точка, овал. О пиратах, морях, кораблях и прибоях Мой художник, наверное, с детства мечтал. На обоях цветы, а в мечтах – альбатросы, Шлифовал ветер души и парус трепал, И «свистались наверх» юнги все и матросы, И от страха к рукам прижимался штурвал. А потом, на земле, в тихой старой таверне, Обжигаясь, глотали живительный ром, Пропуская тринадцатый тост суеверно, И как медью азартно соря серебром… Мне бы жить - не тужить, здесь на пыльных обоях, Но художника мел подарил мне фрегат. Подхватил ветер парус, качнуло волною, Не успела «прости» на прощанье сказать…